No way.

Tengo de fondo Gray's Anatomy y justo cuando levanto la vista Scott Foley dice "I'm 42 years old".

No loco, ni a palos. No way. Sos el chico de Felicity, no puede ser.

Lo IMDBeo: tiene 39.

No way loco, no way. ¿Cuánto hace de Felicity?

Scott Speedman me gustaba más. ¿Qué mierda tenía en la cabeza? ¿Qué habrá sido de Scott Speedman?

Lo googleimageo: no, está bien. No actúa ni que lo mates pero está bueno.

A Scott Foley lo amo, de verdad. Que venga a ser el nuevo Denny: yo lo re banco loco, lo re banco.

Comic Sans.

No sé si Death To Smoochy es tan genial como me pareció la primera vez que la vi, allá por el 2002.

Está Edward Norton haciendo (como siempre) de nerd sexy.

Está Catherine Keener haciendo (como siempre) de ejecutiva cínica que puede o no que tenga un corazón de oro.

Está Robin Williams haciendo (como siempre) de ex-famoso desesperado que está cuestionando su sexualidad.

Pero mal que mal la peli funciona, hay piñas, tiros y números musicales, y en el último segundo, un estertor bizarro, el detalle kitch que la salva del olvido: los créditos finales están en Comic Sans.

Bored To Death.

Al principio casi no se nota lo buena que es esta serie. Pero tiene un encanto fácil que te engancha, mientras la historia avanza y avanza sin interesarse por sí misma. Porque los capítulos no tienen centro, el caso no es lo que importa. Se plantean y resuelven en seguida, sin alardear. Fácil, como amar a Jason Schwartzman, como otra copa de vino blanco, como darle play al capítulo siguiente. Una versión super relajada de Pushing Daisies, pero con porro y bromance en vez de torta y frustración sexual.

Por supuesto que con ese casting no podía fallar, pero el grado de divinura de esa gente agarra desprevenido a cualquiera. Tan quemados, tan inocentes, y con esas mujeres que son lo suficientemente turras como para mantener la pantomima de film noir pero lo suficientemente adorables para no desentonar con ellos.

Ojalá que dure, y terminen de dibujar su mapa naif del crimen neoyorquino. Ojalá Zach Galifianakis fuera mi amigo.

Viñas.

Bueno, calma compañeros. Ahora la pregunta es:

¿Quién de nosotros escribirá Literatura argentina y realidad política?

Anacronismos.

Debería haber un botón en mi teclado que haga aparecer en cualquier lado, a modo de emoticón, una foto mía señalándome con desaprobación la muñeca, donde hay un reloj dibujado con marcador que en vez de la hora dice

2011.

Y abajo un cartelito que diga

"Oh, miren la hora que es, muchachos."

o

"Esto que decís, atrasa. Mucho."

.

La magia de la fotografía.

¿Quién es ese hombre, ese sex symbol de la Comuna de París?

Ah, un peladito precoz del barrio que toca la guitarra. Ok.

PUTO EL QUE ESCRIBE.