Quedan 9.

Algo que me da gusto de la sexta temporada de Lost (aunque también me incomoda) es que algunos personajes ya están completamente pasados de rosca, y están mostrando el revés de lo que eran antes.

Jack, Locke, Ben, que está hecho un pollito mojado, y Alpert, el impecable, el siempre tan compuesto, que ahora está sacado, no sabe qué mierda está pasando, y tiene miedo. Nos acabamos de enterar que antes de la isla era bastante pelotudo, pero está todo bien porque fue tan lindo escucharlo hablar en ese cubanoide hermoso y suavecito en el que habla.

Está bien, te perdonamos.

Moonstruck.

Sabés que nunca flasheaste tanto con un panadero manco como en esa película. A wolf without a hand. Mmhh....

"Loretta, I love you. Not like they told you love is, and I didn’t know this either, but love don’t make things nice - it ruins everything. It breaks your heart. It makes things a mess. We aren’t here to make things perfect. The snowflakes are perfect. The stars are perfect. Not us. Not us! We are here to ruin ourselves and to break our hearts and love the wrong people and die. The storybooks are bullshit. Now I want you to come upstairs with me and get in my bed!"

Posesión.

Quería que me hiciera suya pero no en el sentido erótico-telénovélico de "agarrame y cojeme" sino simplemente ser suya, su preferida. De todas las chicas del mundo, ser la de él.

Screw 'em.

El planteo inicial de The Perfect Score se vuelve una chotada en el momento en que se suman a la empresa la rubia y el negro. Es ese afán e incluir a todos, también a la rubiecita virginal y overachiever y al jock estrella, lo que la hace trivial. A fin de cuentas, las rubias ricas y los atletas becados seguramente gastan más en ir al cine que los chinitos drogadictos.

Me molesta mucho la victimización de las chicas como Anna Ross. ¿Que no es fácil ser perfecta? Mi culo. ¿Porqué tenemos que hacer un cine para que la gente linda flaca inteligente y encima *artística* (porque siempre tienen algún talento, siempre las apasiona la fotografía, el dibujo, el baile, la pintura sobre terciopelo) se sienta cómoda? Para colmo, le va mal en el SAT no porque no supiera cómo hacerlo, sino porque se cuelga. Anna Ross es la clásica minita que lloraba en las interrogaciones. Odiábamos a esas minitas.

Entre la víctima y la poser -porque Francesca es una careta de mierda, nadie lo niega- me quedo con la poser.

Que sufran. Que Meg Griffin le arranque los pelos a Lisa Simpson. Que con nuestro último aliento maldigamos a Brooke McQueen y a todas las putitas que se se sentían identificadas con ella.

Que se curtan todas.

Ten Years After.

Qué lindo releer y que las imágenes que nos acordábamos tan fuerte, esa cosa tan vívida y tan adentro-de-la-panza y tan niña que tiene Otroso sea tan parecida a como una la recordaba.

Las baldosas de la cocina, la loca que sopla la harina, un gato en un terraplén, los malos menemistas, el monstruito pintado con esmalte en un pedacito de vidrio más chico que un raviol, y los chicos que se dan la mano en la oscuridad.

También la tristeza horrible de vivir en un quinto piso.

¿Cómo se llama la obra?

Ella se quiere casar y no puede. Se muere de ganas. Vive rodeada de bodas, pero no consigue marido. Todos lo saben, y ella se muere de vergüenza.

Aparece él, periodista cínico de la gran ciudad, arrogante, medio dañado, patoteramente sexy.

Él empieza a estudiarla, se mete en su vida y le rompe soberanamente las pelotas hasta que finalmente descubre cuál es su problema. La arregla: se casa con ella.

Por fin, por fin le tocó.

¡Runaway Bride y 27 Dresses son la misma puta película!

Hay bandas que tal vez no me disgustarían

si tuvieran otro cantante.

Por ejemplos:

Ay, Brandon Flowers, cortála. Dejá de saltar, de vibrar y hacer eso que hacés con las manos. Careta, es re insoportable el temblequeo, encima ya pueden ir dejando la cosa mexicana, porque qué onda, se fueron un finde a Tijuana hace siglos y ahora te creés Pancho Villa. Para un disco estaba bien pero ya fue.

Ay, cortála, dejá de cantar como si te miraras al espejo todo el tiempo. Y dejá de estar tan bueno, me desconcentrás flaco, basta. No te soporto.

"Uh, mírenme, soy Thom Yorke. Soy tan genial que me parezco a Van Gogh. Uh, ah, soy el más groso de todos, todas las indiecitas me tienen ganas aunque soy el tipo más feo del mundo y si no conocés ninguna canción mía salvo "Creep" sos un gil y una puta del mainstream."

Tirate un pedo Thom Yorke, mi único Van Gogh es Owen Hunt, y puede partirte al medio como un palito de helado y después volverte a armar usando solo Voligoma y cuatro precintos. El gil sos vos.