sábado, 27 de noviembre de 2010

Multifunción.

La izquierda te dice que sos funcional al kirchnerismo, el kirchnerismo te dice que sos funcional a la derecha. Las agrupaciones te dicen que sos funcional a otras agrupaciones y que a su vez estas son funcionales a la gestión. La gestión te dice que sos funcional a las universidades privadas.
Al final resulta que tenés más usos que una navajita suiza. Capaz que sos medio groso y todo. Capaz que no.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Perdón.

Pero tenía que postear esto:


sábado, 2 de octubre de 2010

miércoles, 29 de septiembre de 2010

Simpler times.

Extraño la época en que la gente decía "¿Viste mi cuadernito?" y no "¿Viste mi moleskine?".
¿De dónde salieron? ¿Y cuándo empecé a juntarme con esa clase de gente?
¿Qué estamos haciendo, compañeros?

martes, 21 de septiembre de 2010

Me dan motivos.

Mi vida, yo soy de odiar arbitrariamente a la gente, es cierto. Pero si vos caés a clase con bronceado sol pleno, una planchita patética, un tatuaje de las máscaritas tragedia-comedia en el lomo, y esa cara de gato atómica, entonces sí, me voy a empezar a referir a vos como "el arquetípico gato de artes". Perdón loca, pero si no le ponés onda, yo no puedo hacer nada.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Los congresos son como fiestas de quince.

Mucho ajetreo, mucho ajetreo, y al final la gente siempre queda disconforme con en qué mesa los pusieron y con quién.

martes, 14 de septiembre de 2010

Como dijeron dos hombres que admiro.

"El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. [...] Y que los eunucos bufen".

martes, 7 de septiembre de 2010

En defensa de la institución del blog.

¿Cómo haría una para desenamorarse de la gente, si no tuviera la posibilidad de leerse una crónica pedorrísima de quien haga falta?
La mala escritura salva bochos.
De ahora en más, será mi lema y mi excusa.

miércoles, 18 de agosto de 2010

VI ENeL, hell yeah.

Saul Rosenbear.

Jenna: What, you never pretended to be a bride when you were a little girl?
Liz: I did, I just never romanticized it.
(flashback to young Liz holding two teddy bears)
Young Liz: This is my husband, Saul Rosenbear, and this is his son Richard, from a previous marriage.
(flash forward to present day)
Liz: And then he cheated on me, with a lamb.

jueves, 12 de agosto de 2010

Hola, sí.

Llamó Inglés Elemental, que quiere que le devuelvas todos sus sustantivos. Dice que todo bien pero ya es hora.
Chau, que andes bien.





"Ay, tengo que hablar con mi boyfriend porque se viene su birthday y como mi mother me compró unos shoes re divinos...", y toda the sea in coach. Es tan fat.

Hola.

Llamó el siglo 17, quiere que le devuelvas sus metáforas.
Gracias, chau.

viernes, 6 de agosto de 2010

domingo, 1 de agosto de 2010

A los guionistas de Private Practice y Gray's Anatomy:

Paren de matar flacos con los que me encariñé. Manga de putos, no quiero mirar más sus series.
Atentamente
Laui

viernes, 30 de julio de 2010

Tan sólo una sugerencia.

Habría que ponerse a hacer películas de adolescentes que no tengan:

- dos amigos o amigas que forcejean un poco demasiado y tres escenas después terminan cogiendo.
- planteos existenciales expuestos en forma ingenua.
- chicos que se masturban y chicas que se miran al espejo.
- a Inés Efrón en bolas.

jueves, 29 de julio de 2010

V for vendetta.

El flequilludo le dice al tercer personaje más malo de la peli (sí, los rankeé): vos disparame todo lo que quieras, pero atrás de esta máscara no hay un hombre, hay una idea, y "ideas are bulletproof". En otras palabras: "on ne tue point les idées", macho.
Después lo ahorca con sus propias manitas y lo deja entre los cadáveres de los 15 tipos que mató en cámara lenta, con media docena de cuchillos que lleva a todas partes.
Claro, on ne tue point les idées, pero Sarmiento se hubiera horrorizado frente al asesinato manual, arcaico. Oh no, not we, nosotros los que tenemos ideas accedemos a la tecnología de punta. Y no hace falta romperse la cabeza pensando qué es lo que pasó para que se nos volviera valiosa la muerte artesanal.


martes, 27 de julio de 2010

Rayada.

Come l'acqua sei fresca.
Forse mi ricordi i limoni delle isole,
quelli che non si trovano al supermercato.
La terra è rossa
proprio lì dove
trovo il tuo sapore
e mi perdo
mi perdo nel vapore
del tuo singhiozzo.

Tu sai come farmi sorridere,
tu sai
come farmi sorridere,
tu sai.
Tu sai che sei riuscita a cambiare un'Africa in un'Islanda,
sei riuscita a portare l'Asia in un salotto del Bergamasco,
sei riuscita ad annusare
quello che nessun'altra ha potuto annusare.

viernes, 23 de julio de 2010

We're apechugating the situation.

As well as we can.

miércoles, 21 de julio de 2010

Indescribably monotonous and unrenewed.

En una com-rom muy piola, una chica cita a Rilke:
It is not inertia alone that is responsible for human relationships repeating themselves from case to case, indescribably monotonous and unrenewed: it is shyness before any sort of new, unforeseeable experience with which one does not think oneself able to cope.

viernes, 16 de julio de 2010

Late Night with Gauchito Gil.

Gauchito Gil, Gauchito Gil,
mandame un pibe.
Uno cualquiera
pero que tenga olor a varón,
a desodorante y ropa de varón.
Los que te acercás y tienen ese perfume
que hace que se te hundan las costillas
como la desesperada que sos.

lunes, 12 de julio de 2010

Voy a esperar, si es necesario.

Hay muchas situaciones que te llevan a pensar "basta pelotuda, andate a dormir". Muchísimas.
Pero cuando de golpe te acordás de la canción de Dawson's Creek (!), y pensás "uy, man, tal cual: I don't wanna wait!", bueno.... eso es, cuanto menos, alarmante.

Miré ese programa como cualquier hijo de vecino, y lo odié con furor. Lo odié más que cualquier hijo de vecino, porque ese cachivache interminable pretendía representar a todos los adolescentes como uno, a la auténtica adolescencia sensible e inteligente, en oposición al glamour falluto de 90210.
Odié cada segundo que Dawson apareció en pantalla. Odié el moralismo, la pedantería, la volubilidad, el puritanismo, y odié que el programa tratara de predicar todo eso de mí.
No sé que motiva a los adultos a escribir historias sobre qué es ser adolescente para que consuman los adolescentes. No sé a qué niño le interesa que le hablen sobre lo que es ser niño. Creo que es la gente a la que le gusta El principito, no sé.
Pero hay algo profundamente insultante de un culebrón que se vende como retrato generacional, especialmente cuando es sobre adolescentes porque seamos sinceros: los adolescentes son un asco. Lo sabemos ahora, y lo sabíamos entonces. Éramos un grupo etario asqueroso, y estaba bien, pero no hacía falta que nos lo echaran en cara.

Así que retomando: me rehúso a sentirme identificada con CUALQUIER aspecto de Dawson's Creek. No no y no.

sábado, 3 de julio de 2010

Limpieza semanal.

Sosteniendo el mantel con una mano, uso la otra para pasarle la aspiradora a la mesa. Pienso: "Mi vida es un chiste de gallegos.".
Después tiro al piso el paquete de galletas de agua que había originado buena parte de las migas que estaba aspirando. Me corrijo: "Mi vida es un capítulo de Mr. Bean. Repetido.".
Me agacho y le paso la aspiradora al parquet.

viernes, 2 de julio de 2010

La morocha tarada.

Una, que sabe que su inteligencia es directamente proporcional a la distancia de cierta gente, debería estar más alerta y controlarse un poco mejor.
¿No?

domingo, 27 de junio de 2010

Chat con el G.G.

Laui dice:

Debo haber comprado

cinco o seis veces

esos dinosauritos de goma que ponías a la noche en un bowl

con agua

y al día siguiente estaban hinchados y pálidos

medio babosos

como los ahogados en la tele.

Había toallas también

compactadas con forma de Mickey

ponele

o de autito.

Te imaginabas un toallón de playa. Era un trapito.

Fino

y perfectamente inútil.


Gauchito Gil, Gauchito Gil,

copate

mandame una palangana

milagrosa

pongo mis tres páginas y media

me las duplicás para mañana a la mañana.

Yo me tiro un rato.

Porfa.

sábado, 26 de junio de 2010

Vivir en un edificio.

Que a cualquier hora del día, inexplicablemente, siempre alguien esté hirviendo coliflor en algún piso, es menos grave que que todo el edificio decida al mismo tiempo cocinar cosas riquísimas, con perfumes calentitos que te hacen babear mientras caminás por el pasillo y cuando llegues a tu cocina haya sólo galletas de agua, un pollo congelado, y una tonelada de condimentos.

martes, 22 de junio de 2010

Temporada de monografías.

Mejor pónganse a salvo.

martes, 8 de junio de 2010

Voy a cobrar extra por el amor.

La semana pasada soñé que había alguna clase de cataclismo loco en Buenos Aires, más o menos en mi barrio.
Patatín, patatán, termino en Carrefour a cargo de mi alumna de 1ª media y varios pibitos más mientras todo el mundo corre en pánico de acá para allá. En una escena bien de película de zombies un flaco empieza a forcejear con mi alumnita para sacarle su termo (naranjita, floreado, setentosísimo) y yo termino vaciándole encima un termo entero (otro) de agua caliente.
Oh sí, todos quieren que sea yo quien les enseñe latín en caso de un cataclismo loco.

viernes, 28 de mayo de 2010

Achura.

Per caritá, no me vengan más con esa basura pascaliana de que el corazón tiene razones que la razón no conoce.
El corazón bombea sangre. El corazón es una achura. Se le da de comer a los gatos.
Boludeces no.

sábado, 22 de mayo de 2010

I'm so vain.

I totally wish that song was about me.

domingo, 16 de mayo de 2010

Oh, Jonathan...

Now I didn't touch 'em
'cause I didn't want 'em
but I wanted to affect 'em
I wanted to haunt 'em

Jonathan Richman, "My Career As A Homewrecker"

viernes, 7 de mayo de 2010

Me sentiría menos sola.

Por favor, díganme que alguien más entendió la etimología de burocracia recién cuando vió, en Futurama, el cartel en la puerta de la oficina de Hermes.

(Ya sé que esa no es la puerta, pero por una vez Google Images me falló)

martes, 4 de mayo de 2010

High Fidelity.

"What came first, the music or the misery? People worry about kids playing with guns, or watching violent videos, that some sort of culture of violence will take them over. Nobody worries about kids listening to thousands, literally thousands of songs about heartbreak, rejection, pain, misery and loss. Did I listen to pop music because I was miserable? Or was I miserable because I listened to pop music?"

jueves, 29 de abril de 2010

Los caballeros las prefieren.

Ok, ya sé que la onda no era tomarse demasiado en serio Los caballeros las prefieren brutas, y no voy a hacer demasiado aspaviento. A Cristina la dejan por una pelotudita, fea para peor (los caballeros son garcas, los caballeros son incomprensibles). Sale con otros tipos (los caballeros son raros). Se enamora de su roomate, que se hacia pasar por gay (los caballeros mienten). Le tiene unas ganas terribles (los caballeros están buenos). Etcétera. Cliché tras cliché, gag tras gag, se deja mirar son problemas. Por ahora, lo de ser o hacerse la bruta no fue demasiado central, y creo que empiece a serlo de pronto.
Pero que nadie me venga a negar que circula, y mucho, el mito consolatorio de que las nabas tienen vidas más fáciles, y que si una no levanta, pobre, debe ser porque es demasiado inteligente. Oh, es tan trágico, pocos hombres se bancan a una mina de verdad, sarasa... El tema es que por más pavadas que nos digamos entre nosotras, que después venga un pibe y te diga que el collar que tenés puesto resulta intimidador, porque te hace parecer demasiado interesante y en consecuencia difícil de abordar, no deja de chocar, y choca porque día tras día una lidia con el peso de no ser lo suficientemente interesante.
Hay pibas tan copadas que en la facultad, nadie les habla. Te sonríen y se te sientan a una distancia prudencial. Las odiamos. Tienen el peinado que a nosotras no nos sale, tienen ropa linda, o ropa fea, pero siempre con gracia, con elegancia. Tienen los anteojos más vintage de todos. Tienen linda letra. Saben de cine, cocina, fotografía, corte y confección. Y por sobre todas las cosas, son amigas de los flacos que nos gustan. Es sabido que los chicos indie no se juntan con nosotras. Los chicos indie se juntan sólo con chicas indie. Así que sí, las odiamos, desde la perifería.
Gente, sincerémonos: los caballeros las prefieren. Ese es el único problema. No les damos lo mismo, y está bien, pero ahora, no esperen que una trate bien a las otras, a las preferidas, a las Summers. Mirar mal a la gente en la facultad es nuestro derecho inalienable. Oh yeah. Porque los caballeros siempre las prefieren a ellas.

miércoles, 21 de abril de 2010

Idol.

Hoy vino Adam. Está todavía más naranja que el año pasado y aparentemente está grabando música de mierda. Uno ya no espera casi nada de los discos que hace la gente después de American Idol, pero Adam...
Adam cantaba canciones de Zeppelin y hacía transpirar a todo el jurado. Uno le tenía fe.

Igual esta semana les tocó Elvis, y estuvo bueno.

martes, 20 de abril de 2010

Elsa Bornemann.

­Marla says:
[02:23:53] ­pero posta
[02:23:58] ­es un bajón
[02:24:06] ­porq una piensa ¿y ahora qué??
[02:24:16] ­es inarreglable
[02:24:26] ­odio q la gente rompa cosas en uno
­Laui says:
[02:24:45] ­totalmente
­Marla says:
[02:24:47] ­no leyó elsa bornemann???
­Laui says:
[02:24:51] ­jajjjajaja
­Marla says:
[02:24:55] ­"no somos irrompibles"
­Laui says:
[02:25:07] ­jaja car es nuestra educacion sentimental!!!!!!!!!!!
­Marla says:
[02:25:14] ­si
[02:25:16] (R)

sábado, 10 de abril de 2010

Turutururuu, I'm no superman.

Elliot: What's wrong?
Carla: It's personal.
Elliot: Why won't you ever open up to me? I came to you when I thought I had a broken tailbone and it was just a really bad pimple!
Carla: It's a sex thing, okay?
Elliot: You mean like a gender issue or like intercourse? Because I'm book-smart on both!

viernes, 9 de abril de 2010

lunes, 5 de abril de 2010

Chotos.

Desconfíe de los que no tienen lastimaduras en las manos.
Desconfíe de los que no se lamen los dedos después de comer una medialuna, de los que no acarician la primera hoja prístina de un cuaderno nuevo, de los que no levantan piedras en la playa, de los que acarician a los perros y a los bebés pero no les hablan.

domingo, 4 de abril de 2010

Fonética, la rama sexy de la gramática.

Lolita, light of my life, fire of my loins. My sin, my soul. Lo-lee-ta: the tip of the tongue taking a trip of three steps down the palate to tap, at three, on the teeth. Lo. Lee. Ta.

She was Lo, plain Lo, in the morning, standing four feet ten in one sock. She was Lola in slacks. She was Dolly at school. She was Dolores on the dotted line. But in my arms she was always Lolita.

viernes, 26 de marzo de 2010

Quedan 9.

Algo que me da gusto de la sexta temporada de Lost (aunque también me incomoda) es que algunos personajes ya están completamente pasados de rosca, y están mostrando el revés de lo que eran antes.
Jack, Locke, Ben, que está hecho un pollito mojado, y Alpert, el impecable, el siempre tan compuesto, que ahora está sacado, no sabe qué mierda está pasando, y tiene miedo. Nos acabamos de enterar que antes de la isla era bastante pelotudo, pero está todo bien porque fue tan lindo escucharlo hablar en ese cubanoide hermoso y suavecito en el que habla.

Está bien, te perdonamos.

viernes, 19 de marzo de 2010

Moonstruck.

Sabés que nunca flasheaste tanto con un panadero manco como en esa película. A wolf without a hand. Mmhh....


"Loretta, I love you. Not like they told you love is, and I didn’t know this either, but love don’t make things nice - it ruins everything. It breaks your heart. It makes things a mess. We aren’t here to make things perfect. The snowflakes are perfect. The stars are perfect. Not us. Not us! We are here to ruin ourselves and to break our hearts and love the wrong people and die. The storybooks are bullshit. Now I want you to come upstairs with me and get in my bed!"

domingo, 14 de marzo de 2010

Posesión.

Quería que me hiciera suya pero no en el sentido erótico-telénovélico de "agarrame y cojeme" sino simplemente ser suya, su preferida. De todas las chicas del mundo, ser la de él.

jueves, 11 de marzo de 2010

Screw 'em.

El planteo inicial de The Perfect Score se vuelve una chotada en el momento en que se suman a la empresa la rubia y el negro. Es ese afán e incluir a todos, también a la rubiecita virginal y overachiever y al jock estrella, lo que la hace trivial. A fin de cuentas, las rubias ricas y los atletas becados seguramente gastan más en ir al cine que los chinitos drogadictos.
Me molesta mucho la victimización de las chicas como Anna Ross. ¿Que no es fácil ser perfecta? Mi culo. ¿Porqué tenemos que hacer un cine para que la gente linda flaca inteligente y encima *artística* (porque siempre tienen algún talento, siempre las apasiona la fotografía, el dibujo, el baile, la pintura sobre terciopelo) se sienta cómoda? Para colmo, le va mal en el SAT no porque no supiera cómo hacerlo, sino porque se cuelga. Anna Ross es la clásica minita que lloraba en las interrogaciones. Odiábamos a esas minitas.
Entre la víctima y la poser -porque Francesca es una careta de mierda, nadie lo niega- me quedo con la poser.

Que sufran. Que Meg Griffin le arranque los pelos a Lisa Simpson. Que con nuestro último aliento maldigamos a Brooke McQueen y a todas las putitas que se se sentían identificadas con ella.
Que se curtan todas.

martes, 23 de febrero de 2010

Ten Years After.


Qué lindo releer y que las imágenes que nos acordábamos tan fuerte, esa cosa tan vívida y tan adentro-de-la-panza y tan niña que tiene Otroso sea tan parecida a como una la recordaba.
Las baldosas de la cocina, la loca que sopla la harina, un gato en un terraplén, los malos menemistas, el monstruito pintado con esmalte en un pedacito de vidrio más chico que un raviol, y los chicos que se dan la mano en la oscuridad.
También la tristeza horrible de vivir en un quinto piso.

miércoles, 17 de febrero de 2010

¿Cómo se llama la obra?

Ella se quiere casar y no puede. Se muere de ganas. Vive rodeada de bodas, pero no consigue marido. Todos lo saben, y ella se muere de vergüenza.
Aparece él, periodista cínico de la gran ciudad, arrogante, medio dañado, patoteramente sexy.
Él empieza a estudiarla, se mete en su vida y le rompe soberanamente las pelotas hasta que finalmente descubre cuál es su problema. La arregla: se casa con ella.
Por fin, por fin le tocó.

¡Runaway Bride y 27 Dresses son la misma puta película!

jueves, 11 de febrero de 2010

Hay bandas que tal vez no me disgustarían

si tuvieran otro cantante.

Por ejemplos:


Ay, Brandon Flowers, cortála. Dejá de saltar, de vibrar y hacer eso que hacés con las manos. Careta, es re insoportable el temblequeo, encima ya pueden ir dejando la cosa mexicana, porque qué onda, se fueron un finde a Tijuana hace siglos y ahora te creés Pancho Villa. Para un disco estaba bien pero ya fue.
Ay, cortála, dejá de cantar como si te miraras al espejo todo el tiempo. Y dejá de estar tan bueno, me desconcentrás flaco, basta. No te soporto.


"Uh, mírenme, soy Thom Yorke. Soy tan genial que me parezco a Van Gogh. Uh, ah, soy el más groso de todos, todas las indiecitas me tienen ganas aunque soy el tipo más feo del mundo y si no conocés ninguna canción mía salvo "Creep" sos un gil y una puta del mainstream."
Tirate un pedo Thom Yorke, mi único Van Gogh es Owen Hunt, y puede partirte al medio como un palito de helado y después volverte a armar usando solo Voligoma y cuatro precintos. El gil sos vos.

domingo, 7 de febrero de 2010

Proletaria de la feminidad.

Gracias a Gilda que acostumbro hojear dos veces las revistas, sea cual sea su soporte material, porque si no me hubiera perdido esto que estaba en el medio de la última Cosmo Lit:


Seguramente yo no escribiría lo que escribo si fuera guapa, tan guapa como para cambiar la actitud de todos los hombres con los que me cruzo.
Yo hablo como proletaria de la feminidad: desde aquí hablé hasta ahora y desde aquí vuelvo a empezar hoy.
Virginie Despentes, Teoría King Kong, Ed. Melusina

viernes, 5 de febrero de 2010

Antojos.

Quiero, es más, necesito:



miércoles, 3 de febrero de 2010

No por mucho madrugar se ven vacas en camisón.


Sabés que es demasiado temprano para estar despierta cuando prendés la tele y hay infomerciales en todos los canales de cable.

lunes, 1 de febrero de 2010

Gorda.

Me babeo recordando los tostados de jamón y queso del quiosco de mi escuela, bien compactos, calientes, jugositos adentro de esa crosta negra que te quedaba entre los brackets. Fantaseo con ir a comprarme uno en cuanto empiecen las clases y pienso "sigo y seguiré mirándote, Eurídice Colombo". Me horrorizo, trato de acordarme donde dejé ese libro.

viernes, 29 de enero de 2010

Encima pesimista.

Mi meta para el 2009 (que no cumplí) era lograr hacer crecer una parra en mi balcón.
Mi meta para el 2010 (que dudo cumplir) es irme de vacaciones con un tipo el verano que viene, y es cantado que esto termina como la parra, es decir, en enero del 2011 voy a ver una parejita de vacaciones y decir "Oh no, me olvidé de militar el viaje-con-novio. Carancho."

jueves, 28 de enero de 2010

Soy rock.

Por eso me seco los oídos moviendo el hisopo al ritmo de "Part of the queue".

martes, 26 de enero de 2010

Bateristas.

A veces el origen de un fetiche es fácilmente identificable.

En el verano de 1999, en la casa de mis abuelos, vi esa película tantas veces que la gente empezó a preocuparse por mi salud.

Así es como se empieza una película (1).

viernes, 8 de enero de 2010

Vale avisar.

No me digas "apta para mayores de 13", decime "la peli te va a copar pero vas a odiar cada puta prenda de ropa que tenés".


lunes, 4 de enero de 2010

Normalidad y excepcionalidad.

Miro por I-Sat un documental sobre cine gay. Directores y guionistas de treintilargos se emocionan un poco hablando de las primeras comedias románticas gay, en los '90. Dicen que por primera vez veían en las películas las cosas que les pasaban a ellos. Entonces era normal enamorarse de alguien del mismo sexo, ellos eran normales.


Una buena parte de las comedias románticas se apoya en su verosimilitud: la es gente más linda y se resuelve todo en una hora y media, pero parecen ser las cosas que nos pasan a todos. La re entendés, a vos te pasa lo mismo, o mejor dicho, vos, en su situación, también te hubieras caído de culo al piso en frente de todos.
Después, en un bar del río, pescás fruta del fondo de tu copa de clericó mientras alguien dice "es como en Elizabethtown".


Argumentalmente, es más probable que te pase un drama que una comedia romántica. Estoy segura de que a más gente le pasa The Notebook que The Break-Up, por ejemplo. No estamos acostumbrados a identificarnos con lo solemne, lo trágico, lo pesado, pero en realidad se trata sólo enamorarte de alguien, dar mil vueltas, casarte, envejecer, enfermarse, y tener ganas de morirte en sus brazos sordos.


El quirk, el gimmick, el gancho. En Definitely, Maybe, la nena escucha el historial amoroso de su padre, escucha la comedia romántica que conduce a su nacimiento. Además de adivinar cual de las tres mujeres que él quiso en los '90 es su madre, también resuelve la otra adivinanza implícita, que es una constante en el género. ¿Cuál es la mujer de su vida? ¿Con cuál va vivir feliz para siempre? La película funciona porque la respuesta no es siempre la misma mina, y porque la estructura anticlimáctica de la peli desestabiliza la idea de felices para siempre.
Pero yo iba a hablar del gimmick, y es este: April busca por años en las librerías de usados el ejemplar de Jane Eyre que perdió, con una dedicatoria de su papá. En ese momento uno sabe que va a ser Will el que encuentre el libro, y que ése va a ser el clímax de la película. Por lo tanto, April es la importante, April es the one.


La heroína (a veces el héroe, suele ser la mujer) es la que tiene el privilegio del quirk: una obsesión, un deseo, una manía simpática. Su enamorado(a) se banca su quirk, lo festeja, lo protege, logra entrar a él, formar parte de la locurita querible. Juno llenándo un buzón con tictacs de naranja.
El triunfo final de la comedia romántica es ese: la loquita se casa con un tipo que la quiere porque es loquita. Vos estás media rayada pero se te puede amar igual, te dicen. Todos estamos medio rayados, así que tranca.